Beaucoup de gens mangent leurs émotions. Moi, je mange mes souvenirs.

Mère et fille faussant (légèrement!) sur du Joe Dassin, parc des Laurentides (et pour ceux qui connaissent le rituel, oui, le parc était beau), une destination : le plus merveilleux chalet du monde sur le bord du plus grand lac du Québec.

Mais avant de sauter à l'eau avec maillot et chapeau, un arrêt de ravitaillement est nécessaire. Le long de la route principale, juste à la sortie d'Alma, une jolie maison jaune pâle annonce ses couleurs avec une grande enseigne lumineuse qu'on dirait piquée aux travaux routiers : « Crème molle, hot-dogs, produits régionaux ». Même si je me nourris d'avril à octobre des deux premiers items, c'est le troisième qui nous appelle. Parfum d'antan, qu'on dit. Bienvenue au comptoir La Boustifaille, là où y'a même un gazebo pour déguster son roteux.

Nous sommes accueillies, comme toujours, par Jeannot et Lise, avec un p'tit accent en prime (ça ajoute à l'ambiance). Le comptoir de Jeannot n'est pas assez grand pour tout ce que nous y empilons à chaque fois : tourtière (de la vraie de vraie, pas du fichu pâté à la viande), du fichu pâté à la viande en mini format (extra pâte!), porc mariné, salade de légumes, saucisses maison (y'en a des picotées bleues...), pain frais, tartes (bleuets, fraises, framboises, sucre, pommes, diabète non compris) et beaucoup, beaucoup de bleuets, frais cueillis. Des bleuets minuscules qui ne vivront pas longtemps. Contrairement à moi, qui viens d'atteindre ma consommation maximale annuelle d'antioxydants en une seule fin de semaine.

Bol de crème, sucre, bleuets : répétez jusqu'à ce le pot soit vide. Le leitmotiv de mon enfance, ça. Et s'il ne reste plus de bleuets, on se rabat sur le comptoir de pâtisseries à l'ancienne : bonbons aux patates, galettes au sirop, gâteau à la guimauve (en bas, à gauche, vous le voyez vous faire de l'oeil?), galettes aux framboises, carrés aux dattes, fudge... tout ce que cachait ma grand-mère dans de grands Tupperware vintage rouges. Que j'allais vider en douce, la nuit, prétextant une envie de pipi. Kleptomane gourmande de prématernelle, une fois la bouche pleine et barbouillée, j'allais tirer la chasse. Le crime parfait, qu'elle se disait, en ricanant de ses dents de lait. Jusqu'à ce qu'elle se claque 12 caries d'un coup. 

On se quitte sur de sages paroles : « Si vous allez cueillir du bleuet sauvage, faites attention à l'our. » C'est promis, Jeannot. Et tu risques de me revoir bientôt. Sitôt que je me trouve un chauffeur (Joe Dassin est optionnel).

Comptoir La Boustifaille (ouvert uniquement l'été)
5261, avenue du Pont Nord
Alma

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