Une fois le four livré (c'est qu'il partait de Naples pour vrai, le monsieur), la cheminée posée (histoire de ne pas avoir de clients «fumés au charbon de bois») et les pizzaioli formés, on pouvait enfin soumettre à l'épreuve de la dent aiguisée cette pizza pour laquelle on s'énarvait collectivement.
Au-delà de la pâte avec laquelle je déjeunerais (dans ma bouche, pas pour me tenir compagnie), y'a l'accueil. Y'a toujours le maudit accueil. Les proprios, Lucie et Pénélope, sont fines de chez Fine. On se sent comme chez elles (comme si chez elles était une grande pizzéria au look chic rustique avec des ballons pis un minibar). Difficile de ne pas tomber en amour. Moi, quelqu'un qui me fournit des fix de gluten, je ne peux pas faire autrement que de l'aimer. J'ai le côlon sociable, vous voyez.
Envie de vous bourrer 'a face de gluten?
410, rue Saint-Anselme
*Cette joke de dinosaure vise à augmenter mes stats de blogue. Paraît que les gens qui me lisent aiment ça, les jokes de dinosaures. Faque j'vas en mettre une dans tous mes textes jusqu'à ce que mon serveur explose. Pis c'est aussi pour faire plaisir à Matthieu-avec-deux-t pis Élise-qui-voudrait-se-prénommer-autrement-qu'Élise. Ce brontosaure est pour vous, guys.
Merci à Pénélope et Lucie pour l'invitation. La prochaine fois, je vais essayer de ne pas vous parler la bouche pleine. Mais je promets rien.